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        抚平之後，他继续写。

        他知道自己这篇作文，大概不会符合任何一条评分标准。没有名言，没有排比，没有一个标准的「昇华式结尾」。整篇文章从头到尾，只有一个人和一间房间和一条胶带。

        可是这一次，每一个字，都是真的。

        考场里的沙沙声还在下。阳光从窗户斜斜地照进来，落在稿纸上，把那些歪歪扭扭、越写越快的字，照得很亮。

        林以恒握着笔，把那些他从来不敢说出口的话，一个字一个字地，写进了那张稿纸里。

        写给改卷的老师。

        写给那个高三上学期、拿着红笔却不知道从哪里下笔的自己。

        也写给——某个此刻正在另一间考场里，大概也正在写这个题目的人。

        钟声响起的时候，他刚好写完最後一个字。

        他放下笔，才发现自己的手在抖，後背出了一层薄汗。整个人像是跑完了一场很长的、耗尽全力的长跑。

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