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        「那个人从来没有问过我，看不看得见。他只是有一天半夜起来，把他自己的台灯端到我桌上，调好角度，然後回去睡。」

        写到这里，他停了一下。

        因为下一句，他知道自己一旦写下去，就等於承认了什麽。

        考场前方的挂钟走着。第二节的铃声还很远。窗外有蝉在叫，叫得很吵。

        林以恒握着笔，指节压得发白。

        然後，他写了下去。

        「那一晚，我解出了一道卡了很久的题。可是我知道，让我解出来的，不是那盏灯。」

        写完那一句，他的喉咙忽然紧了一下。

        他没有停。他继续往下写，写得比刚才更快，快得像在追什麽——

        写一碗撒满香菜的面，和另一碗，一根都没有的。写他从来没有问过对方为什麽知道，因为他不敢问；写他那时候只觉得那碗面「难吃死了」，可他连汤都喝完了。

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